E ra mediodía. Yo estaba observando la galería gótica del patio central de la Generalitat cuando Josep-Lluís Carod Rovira, bigotudo y silencioso, se acercó hacia mí con gesto desconfiado. Un cielo azul relumbraba en las ventanas, y en los altos pináculos que coronan el patio, las palomas entonaban un canto monótono envuelto en un caudal de bordones como olas de encaje fúnebres.
-¡Som una nació!
- En el preámbulo -puntualicé.
- Ah, es usted constitucionalista.
- Naturalmente.
Las palomas entonaban su gutural zureo: glu-glú glu-glú. A lo lejos, el President Montilla y Joan Laporta se saludaban peripatéticos. En medio de un silencio deforme recordé la imagen de Carod Rovira con la corana de espinas sobre su cabeza, al lado de Pascual Maragall.
- ¡Som una nació! -repitió Laporta alzando la voz que se elevaba hacia el cielo como una plegaria estrambótica.
- Los socialistas de Cataluña ¡som una nació! -puntualizó el President.
- No te pases con la copla, andaluz -replicó Laporta, torcida la cabeza con desdén. Y diciendo esto se abrazó a Carod Rovira, que lo miraba embelesado.
El eco de las voces de la cuadrilla catalanista se confundía con el murmullo de las torcaces como una psicofonía de fantasmas. Y desde lo alto de las góticas arcadas de medio punto, el coro se alejó soplando la salmodia reivindicativa:
- ¡Som una nació!
La sombra del Estatut proyectaba sobre las nobles piedras del palacio un faldón renegrido de historia vieja.
