No sé si era Ramón Gómez de la Serna el que afirmaba algo así como que hay que desconfiar de la palabra 'sinceridad', pues es una palabra que comienza negándose. En materia de sinceridad no sé si habré conocido a alguien que esté a la altura de Rodolfo Plana. En una sociedad llena de dobleces, donde abundan las personas que piensan demasiado lo que dicen para acabar casi siempre no diciendo del todo lo que piensan, Rodolfo Plana constituye una sana excepción. Su sinceridad llega a tales extremos que resulta casi peligrosa, arriesgada, incendiaria, atenta contra la bien medida y bien peinada comunicación entre los hombres. Pero la de Rodolfo Plana no es la sinceridad de un tipo bravucón, deslenguado, que expresa verdades como puños. No, ni mucho menos. Rodolfo tiene algo de niño grande y tiene algo de Quijote, y como los niños y los quijotes siempre remite a lo auténtico. La posible explosividad y peligrosidad de su sinceridad queda así atenuada y, apuntalada aún más por la lentitud de su voz, sólo se puede responder a ella con una sonrisa de comprensión y asombro. Por eso cuando como creador he buscado una opinión de las de verdad, sin medias tintas ni paños calientes, he acudido a él y he acogido con agrado discrepancias y críticas que viniendo de otros me habrían molestado.
Durante años he envidiado su vida: levantarse sin madrugones, desayunar fuera de casa echando tranquilo un vistazo a la prensa, abrir su librería pasando las horas de atención al público leyendo frente a un atril, oyendo música o de charla con contertulios. A las ocho echar el cierre y acudir a menudo al cine o a otros eventos culturales. Parece la vida de un humanista. Una vida hecha de muy poco, y hecha a la vez de todo lo importante. Por eso, cuando el pasado 22 de diciembre me acerqué a felicitarle las Navidades y vi que se había desmontado esta librería mítica de la santanderina calle San Luis, abierta durante veinticuatro años y que me dio sobre todo (aparte de algunas amadas primeras ediciones) un amigo como la copa de un pino, experimenté una gran desolación, como si la ciudad perdiese un símbolo de resistencia de un valor inestimable. No me creía que se hubiese desarmado la de 'San Quintín' tan en silencio y tan de la noche a la mañana.
Por suerte, Rodolfo Plana, que recibirá hoy, jueves, un homenaje del mundo de las letras cántabras en El Riojano, ha perdido esta batalla contra la crisis, pero ha ganado su guerra particular. La de conquistar cada día, bajo la luz pensativa de un flexo, un espacio para la aventura intelectual y espiritual que siempre depara un libro. Por más que haya barberos o banqueros, a este Quijote no le podrán quitar ese espacio de libertad, para campar a su anchas y lucir su hidalguía de hombre (en el mejor sentido de la palabra) bueno.
