Pelar un ajo

Harto de sus presiones y chantajes, compré un robot de 199 euros, se lo presenté a mi madre y sucedió lo que me temía: dos días jugando a Master Chef y después aparqué el robot en el altillo donde reposan desde hace años la raclette, la plancha y la fondue. Mi mujer solo lo usa en verano para hacer gazpacho. El resto del año, preferimos cazuelas y sartenes, aunque tengo a mi madre engañada y a veces le detallo mis falsos arroces y estofados robotizados.

Mi mujer me ha educado en la austeridad cocinera, pero mi tendencia era la natural en cualquier varón armado de espumadera. ¿Se han fijado en que a la entrada de las grandes superficies hay unas tentadoras baterías de cocina que imitan al bronce? ¿Y han constatado que, ante esa tentación, por cada mujer que se detiene a curiosear, se paran cinco hombres a husmear, calibrar y, si no les riñen, comprar? ¿Por qué son ellas tan prácticas y nosotros tan enredas? Nos fascinan los cascanueces mágicos, los sacacorchos psicodélicos, los peladores de ajos… Los descubrimos, los compramos y los traemos a casa como si acabáramos de hallar la manera de acabar con el trabajo doméstico. Sean sinceros al responder a esta pregunta: ¿Cuándo han pelado ustedes un ajo? Pues eso.